Frente a tela o artista pensa:
“...em que raio de ano mesmo eu nasci??... Hã... Continuo sem saber . Uma cor, preciso de uma cor... Não!!! Uma forma é melhor uma forma. Mamãe morreu eu era garoto, mas me lembro com clareza... Preciso de um azul claro-névoa de passado bem passadinho... Meu pai me deu a última surra eu já era barbado, fritei de vergonha, mas permaneci calado... O remorso já tem cor definida, é da cor da terra, suga tudo lá pra dentro... Uma vez eu desenhei um sol no chão da minha rua e o tempo que estava nublado, clareou. Talvez se eu fizer esse quadrado aqui mais redondo ele combine melhor com o triângulo, daquela ponta ali do outro lado, pertinho do baú de ouro... Droga de pia que não para de pingar, vizinho de reclamar, telefone de tocar, cigarro de apagar, leite de derramar, caneta de falhar, e bate o prego na parede, furadeira pra furar, pincel, rodo e tosse do vizinho pra escutar. Mas aqui eu tô tranqüilo, branco gelo bem-levinho, cor do ar da esperança, que entra esfriando, acalmando os batimentos e fica verde esperança-com carinho... minha avó me trazia chocolates e também uns badulaques, uma bola de espuma e eu quase virei um craque. Ai que saco essa tela quadrada, se eu usasse, talvez quem sabe, uma coisa mais oval
¾ Pára de pingar!!! Agora eu quero um roxo ódio, com um pouco de abóbora em cima pra ficar bem melancólico. Ônibus perdido, show esgotado, estádio lotado, metrô fechado, um momento guardado, choro acumulado, amor calado, sorriso salgado, olhos fechados. Droga não era pra ter isso na tela, mas que tela ainda há de ser pintada? Quais cores ainda não foram usadas? Que paixões ainda não foram vividas? Sonhos não sonhados, camas mal dormidas, flores de chegada, choros de despedidas, poemas não entregues, cartas não lidas, perfume de encontro, baladas de despedida... Essa é apenas mais uma, daquelas telas branco-lisa, que vai ficar lá no fundo do quarto tomando poeira, mais um sonho, nem apagado nem realizado.
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